Till min far (eller någon annan som kanske hittar mig först)

Måla taket är inget för veklingar. Det har du alltid sagt. Jag är ledsen att behöva göra dig besviken pappa men din äldsta dotter, hon som kämpade för sitt liv inuti din stor rökande flickväns mage och överlevde mot alla odds är en vekling. Inte den "fighter" som du alltid sagt hon var.

Redan när jag satte rollern på förlängningsskafftet kände jag att det var kört. Armarna krampade och svetten började rinna. Klättrade upp på stegen i stället. Benen skakade och jag fick ett blod sockerfall. Huvudet snurrade. Jag fastnade med håret i det redan målade och missade på en massa ställen. Din dotter, din skapelse pappa är en vekling. Måla, måla , måla, nej jag menar rolla, rolla, rolla. Man har ju roller till taket. Och färgen, den är typ slut nu. Den nu illröda sladdriga kroppen, i klädd rosa trosor med vita prickar och ett schaskigt linne stapplade och fumlade. Rollen slinter och färgen droppar så klart på den biten av golvet som inte är täckt. Splash! Splush!

Da-dunka (typ ett jätte högt brak) Stegen åt ett håll och dottern åt det andra. Allt går väldigt sakta åt varsitt håll. Da-dunka, donk, donk, doooo n n n k k k k ............
Du har ju inga nycklar till mig. Jag tror att det är bäst att du ringer brandkåren pappa. Brandkåren får bryta sig in i bostäder om man anar oråd. Ring brandkåren pappa innan du går över västerbron. Det är nog bäst att de hittar mig först och kan röja lite innan du kommer. Tänk på att du har ett dåligt hjärta. Tänk på att inte gå för fort över bron. Du har ett dåligt hjärta.

Så länge ligger jag här. Helt stilla ligger jag och solen bränner på mina fotsulor. Håret är fastklistrat i färgen som ligger drälld på det otäckta golvet. Där ligger jag också. Helt otäckt i vit prickiga trosor som är grisrosa. Ingen vacker syn pappa. Ingen vacker syn. Jag är ledsen. Måla taket är inget för mig.